Realität < Wirklichkeit < Möglichkeitsraum

Gestern war ich bei Lisa Kuppler im Krimibüro. Eigentlich wollte ich nur ein paar Flipchart-Seiten für einen geplanten Handwerks-Artikel übers ‚auktoriale Erzählen‘ abholen.

Natürlich haben wir uns festgeredet, und irgendwann kam die Sprache auf eines der ewigen Büchermensch-Themen: Geschichten sind nicht einfach nur Geschichten. Und die nichtphysischen Welten in Träumen, Büchern, Filmen, Games oder dem Netz sind nicht irreal. Es sind Wirklichkeiten im vollen Wortsinne; das Wort trägt seine Bedeutung auf dem Revers. Es bezeichnet ein Umfeld, das wirkt.

Und wenn es richtig doll wirkt, öffnet das Möglichkeitsräume, die wiederum auf Realität zurückwirken können. In dem Fall hat ein bloßes Hirngespinst, etwas Nichtphysisches, völlig Irreales die Welt verändert. Sage also bitte niemand, Geschichten hätten kein Gewicht in der Welt. Im Gegenteil. Sie sind Anstoß und Motor jeglicher zivilisatorischer Entwicklung.

Realitätsflucht

Die Unterscheidung zwischen ‚Realität‘ und ‚Wirklichkeit‘ macht es einfacher, über die Wirkmächtigkeit von Geschichten zu sprechen. Nicht nur von denen, die zwischen Buchdeckeln stecken, sondern auch denen, die wir täglich um unsere Identitäten spinnen.

Von ‚Wirklichkeiten‘ zu sprechen öffnet den Blick für die Begrenztheit eines rein auf Realismus ausgerichteten Lebenskonzepts. Realität wäre demnach das, was man anfassen, messen und beweisen kann. Hieb- und Stichfest, Stahl und Beton.

Geschichten – vor allem unrealistische – erscheinen zu wenig greifbar, und Leute, die lieber im Hobbit-Kostüm auf der Veranda sitzen und Pfeife schmauchen, statt in Kittelschürze die Gartenschere zu schwingen, sind suspekt. Sie stellen sich dem Leben nicht, übernehmen keine Verantwortung. Sie sind auf der Flucht.

Klar, in Geschichten zu leben, das ist Realitätsflucht. Ich gehe in Räume, die ich wirklich gern bewohnen würde. Räume, die auf die Realität zurückwirken. Jede Idee von einer ‚besseren Welt‘, die jemals umgesetzt wurde, ist ursprünglich mal auf dem Mist irgendwelcher Realitätsflüchtlinge gewachsen.

Realität ist nicht real

Zudem macht in den meisten Leben ‚Realität‘ sowieso nur einen Teil dessen aus, was tagtäglich geschieht. Ein anderer, vielleicht der Größere Teil besteht aus Geschichten, die wir uns über uns selbst erzählen: Wer wir sind, was wir wollen, was uns daran hindert, das Gewollte zu erreichen, wie wir es dennoch schaffen oder daran scheitern … Ohne die Geschichten, die wir jeden Tag um uns stricken, sind wir entweder neu geboren, erleuchtet – oder tot.

Wirklichkeiten, Plural

Wenn man von ‚Realismus‘ spricht, steht das in Gegensatz zu ‚Irrealem‘ wie Wunschdenken und Verblendung. Zum Beispiel der Glaube, dass es möglich ist, eine echte Meerjungfrau zu werden (ja, gibt es). Oder mein Michael-Jackson-Fandom und Lisas Harry-Potter-Welt. Dort gibt es Menschen, die einen auf eine Weise verstehen, wie das nur Leute können, die sich im selben Kosmos bewegen. Eine Familie, der man vielleicht zeitlebens nicht im physischen Raum begegnen wird.

Ich denke da auch an seltsame Verschwörungstheorien; oft Produkte einer ziemlich kreativen Fantasie, deren Schöpfer nicht zwischen Realität und Wirklichkeit unterscheiden können. Oder an Pokémon Go, wobei irreale Figuren als digitale Wirklichkeiten in unsere Alltagsumgebung projiziert werden. An die Parallelwelt von facebook, wo das Leben so viel glamouröser, dramatischer, aufregender, erfolgreicher usw. gezeichnet wird, als es sich eigentlich anfühlt. Erfolge auf facebook zu posten hat etwas von einem magischen Ritual, das weitere Erfolge anziehen soll. Auch Medien stellen unterschiedliche Wirklichkeiten her, je nachdem, wo und von wem sie gemacht werden.

Die eine Realität ist vollgestopft mit vielen, oft widersprüchlichen Wirklichkeiten.

Sie wirken auf Gedanken und Gefühle, Werte und Moral, Lebenswege, soziale Umfelder, auf Sehnsüchte, Wünsche, Hoffnungen, Ängste, Entscheidungen. Und für die Leute, die jeweils darin leben, fühlen sie sich so real an wie sie Außenstehenden absurd erscheinen mögen.

Katharsis, ein heilsamer Affekt

Sogar auf den Körper können Geschichten einwirken. Lisa hat erzählt, dass Tolkien einmal angemerkt habe, dass sie buchstäblich heilen. Michael Jackson hat Cartoons dieselbe Wirkung zugeschrieben und sich dafür eingesetzt, dass es auf Kinderstationen in Krankenhäusern immer etwas zu lachen gibt.

Dabei geht es nicht darum, dass man ein paar Witze oder erbauliche Geschichten erzählt, um die Realität einer Krankheit zu verdrängen und auszublenden. Es geht nicht um Flucht.

Es geht darum, dass Geschichten Affekte auslösen: Freude, Erfüllung, Lösung und Gelächter stärken allesamt das reale, biologische System ‚Mensch‘. Das Wirkliche nimmt Einfluss auf das Reale. Es wirkt.

Das hat der über aller Erzähltheorie schwebende Altgrieche Aristoteles als Katharsis beschrieben: ein mentaler und emotionaler Reinigungsprozess, bei dem Ängste und Aggressionen modellhaft und sicher im Rahmen einer Geschichte ausgelöst, durchlebt und dann aufgelöst werden. Psychohygiene, damit man keine Migräne, zu hohen Blutdruck oder Warzen bekommt.

Geschichten töten gründlicher

Ebenso, wie Geschichten heilen können, können sie auch verletzen, sogar töten. Gerüchte und Lügengeschichten können das Leben eines Menschen zerstören. Michael Jackson z.B. war in mancher Hinsicht einflussreich und unbequem. Leute, die so ticken wie seine Erzfeinde (Staatsanwalt Tom Sneddon, FOX u.a.) hatten ihre Gründe, ihn loswerden zu wollen. Aber jemand Einflussreichen zu erschießen wie Martin Luther King Jr. oder JFK wäre dumm gewesen. Ein öffentlicher Mord macht den Toten zum Helden und Märtyrer. Sein Einfluss wird dadurch noch größer, denn sein Tod erhält erst dadurch Sinn, dass man nach dem Vermächtnis des Toten lebt. Seine Lebens- und Sterbensgeschichte wird zum Mythos und wurzelt fest im kollektiven Bewusstsein einer Kultur. So jemanden bekommt man dann nur schlecht wieder weg. Siehe Christentum.

Wenn man jemanden also wirklich loswerden möchte, ist es viel wirksamer, zu Lebzeiten seine Reputation zu zerstören und seine Integrität in Frage zu stellen. Das Mordinstrument: Geschichten.

Möglichkeitsspiele

Jemand geht in ein Casino und setzt an den Spieltischen seine Chips ein. Er spielt mit Möglichkeiten, die einander diametral gegenüberliegen. Auf der einen Seite plötzlicher Reichtum, auf der andern Seite herber Verlust. Je weiter die Möglichkeiten auseinander liegen, je mehr zu gewinnen und zu verlieren ist, desto größer die Spannung zwischen den Polen. Solange die Person im Spiel bleibt, ist keine der Möglichkeiten zur Wirklichkeit geronnen.

Solange ich schreibe, spiele ich ebenso mit Möglichkeiten. Beim Schreiben geht immer darum, einer Figur ein großes, lohnendes Ziel zu geben und ihr dann Steine in den Weg zu legen. Je größer die Fallhöhe, je bitterer ein Scheitern, desto spannender das Spiel. Was macht die Figur mit den Steinen, wie wird sie damit fertig? Erreicht sie ihr Ziel oder nicht? Oder erreicht sie vielleicht im Scheitern ein Ziel, das weit lohnender war, ohne dass wir beide das vorher wussten?

Ein Akt der Bewusstseinsbildung

Wenn ich schreibe, begebe ich mich in die Wirklichkeit ausgedachter Figuren, und ich lerne ich von ihnen, indem ich beobachte, welche Entscheidungen sie treffen und was das für Konsequenzen hat. Ich lege ihnen einen neuen Stein in den Weg, mache die Herausforderung etwas größer. Und schaue zu, wie die Figur daran wächst.

Es ist das Hinschauen, das Beobachten selbst, das die Entscheidungen der Figuren auslöst. Erst in dem Moment, wo ich mir einer Figur voll bewusst werde, bricht gewissermaßen die Wellenfunktion zusammen und kristallisiert sich in einem Ereignis oder einer Handlung. Was vorher vage durch Wunsch oder Ziel einer Figur vorgezeichnet war, wird konkret. Weder ich noch die Figur wissen vorher im Einzelnen, was sie im nächsten Moment sagen oder tun wird. Dennoch folgen ihre Handlungen einer inneren Notwendigkeit.

Geschichten zu schreiben ist für mich insofern ein Akt der Bewusstseinsbildung. Es lehrt mich, auf eine ganz bestimmte Weise hinzuschauen. Ich bin zugleich externe Beobachterin als auch zutiefst beteiligt, denn letztlich ist jede Figur, über die ich schreiben kann, zunächst ein Teil von mir – oder eher: ein Teilmodell von mir.

Beim Schreiben übe ich, was ich auch sonst gut gebrauchen kann: Mich nicht in Alltagsdramen zu verstricken und an etwas rumzuzerren, das gerade nicht so läuft, wie ich will. Mich stattdessen daneben zu stellen und zu beobachten.

Die Beobachterposition schafft Möglichkeitsräume für neuartige Entscheidungen. Man gewinnt etwas mehr Überblick über den bisherigen Plot und wo man gerade steht. Man erkennt das Drama als Bühnengeschehen, bei dem man zwar seine Rolle spielt, mit der man sich aber nicht zwangsläufig und ständig identifizieren muss.

Jemanden am Thema erkennen

Selbst (oder gerade?), wenn ich über Weltraummollusken, Menschenfresser oder Kronprinzessinnen schreibe, um ein wenig von mir abzulenken, gebe ich eine Menge von mir preis.

Das heißt nicht, dass ich Ereignisse aus meinem Leben abschreibe und dann mehr oder weniger stark fiktionalisiere. Ich glaube aber, dass man an den Themen erkennt, wer jemand jenseits seiner Bühnenrollen ‚wirklich‘ ist. Was in mir und durch mich wirkt.

Macht der Sprache

Da wäre einmal Verhältnis von Sprache und Wirklichkeit, das mich seit jeher stark beschäftigt. Es ist für mich unfassbar faszinierend, wie schlichte Worte ganze Universen erschaffen können, mit allem, was darin lebt.

Ich frage mich ständig: Wie und wo existieren jene anderen Wirklichkeiten? Wo sind die Türen nach Narnia? Wie gelange ich in den Endlosen Wald? Wo ist der nächste Eingang in den Menger-Raum?

Dabei braucht es noch nicht einmal die opulenten Welten der großen Romane. Andere Wirklichkeiten sind überall um mich herum. Ich kann sie jederzeit betreten. Allein dadurch, wie ich im ‘real life’ mit Worten umgehe.

Aufgehobensein

Dann wäre da noch der Wunsch, mich vollkommen angenommen und aufgehoben zu fühlen in einer Welt, die vor Wundern nur so strotzt. Das könnte man als Sehnsucht nach jener furchtlosen Offenheit verstehen, die fast nur Kinder an sich haben. (Und die ich definitiv nicht mehr besitze.) Vielleicht geht es dabei darum, den Lebenskreis in meinem inneren Wirklichkeitsraum zu schließen, bevor die Realität ihn auf dem Weg des biologischen Verfallsdatums schließt? Vielleicht geht es darum, sich durchs Schreiben auf ein furchtloses Sterben einzurichten? Ich bin mir nicht sicher.

Prota oder Extra?

In jedem Fall aber ist Schreiben für mich eine Meditation, die mich immer wieder daran erinnert, dass ich sowohl Teil der realen Welt bin (vorwiegend als Statistin), als auch Schöpferin meiner eigenen Wirklichkeit (als Protagonistin). Ich kann nicht bestimmen, was passiert. Aber ich kann bestimmen, was ich für Geschichten daraus mache. Je nachdem, wie ich entscheide, erscheint das Leben im jeweiligen Moment sinnhaft oder nicht. Ich bevorzuge es zunehmend, in allem einen dienlichen Sinn zu sehen. Das fühlt sich einfach kohärenter an und macht mehr Spaß.

Ich glaube, es sind solche Kernthemen, an denen man erkennen kann, in was für einer Wirklichkeit jemand lebt. Und ich finde, das sagt weit mehr über einen Menschen, als Realien wie Alter, Beruf oder sozialer Status.

Frage:

Wenn Ihr schreibt, gibt es dann immer wiederkehrende Themen? Was sagen sie über die Wahl eurer Wirklichkeit?